春天将温暖藏于这风中，而我迎面与它遇上，也便是温暖的了。而这温暖的味道，便使我想起席慕容。很喜欢席慕容的诗，而最近常常偷偷地躲在房间里看，那样无声无息的，却似乎有着思想的风懒懒地在心间奏乐。她的诗总有一种独特的韵味，很温暖，读起来朗朗上口，是我印象里最美的诗，柔软而真实。

　　在喧嚣的城市里，这小小的安静的一角，曾无数次的给过我慰藉。诗人的心总是敏感的，而这位女诗人，总以那温柔的笔，勾勒出繁华中的悄寂。第一次知道席慕容，我也忘记了是哪位网上的老师推荐给我的作家，只是看到的第一眼，便喜欢了——那样一种春日的温情，夏日的欢闹，秋日的哀凉，冬日的寂寥，多情而婉约。

　　她的《成熟》是我第一眼看见的，总觉得那首诗应是属于一个夏日的夜。只有皎月，星斗，天空。而那月影朦朦胧胧，星星总是不勇敢似的，也没有多大的亮。那些星星点点的萤火穿梭，温柔的闪烁，而恣意炫耀着它们的轻盈与光亮。最喜欢这首诗的后几句：不再写流水账似的日记了，换成了密密的模糊的字迹，在一页页深蓝浅蓝的泪痕里，有着谁都不知道的语句。多美呵，淡淡的忧伤便这样显露着，却非刻意。我想，这与我是极像的吧，那些流水账的日记，在时光的奔驰中而远远地落于后面，只是偶尔，会那样轻巧地翻开，也不过是笑话一样地看着，就像看着当初那个滑稽而好笑的自己，那个脸瘦瘦的，笑起来牙齿小小的自己。泪水总是最了解我们的，每一滴泪里，都可以找到藏匿着的语句，那是些，连我们都忘记了的。

　　席慕容，她是一位画家，可是于我这里，真正使我记忆的却终究是她的诗。她的诗中总有一种意境，如画亦如诗，也许这是属于一个诗人和一个画家特有的气质吧。我未曾想过写出些那样美的诗句，只是想着，偶尔偷偷地在纸条上写下，也便迅速地撕碎了它，羞愧得什么似的——我终究是没有一个诗人的才气的。而只能把读诗的每个季节都当成春天，很美很美地读着它，把每一颗骨朵的萌芽，把每一次欢乐的喷发，藏进这些字字句句里。